Siete días de Greguerías. Cuarto día
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Cuando
el niño se empeña en que conozcamos el tamaño de su chichón parece que nos
presenta orgullosamente el brote del genio.
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El
tábano pasa cantando un responso a las flores.
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Los
auriculares son las gafas ahumadas de los oídos.
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Al
caer la estrella se le corre un punto a la media de la noche.
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El
humillo de la botella de champaña recién abierto es de pistola de desafío que
acaba de hacer el disparo.
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Se
espera de las ondas lo más inaudible; una transfusión de sangre por radio.
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El
gato mira la tertulia como si le diese sueño la conversación.
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La
luna corre y se remonta más cuando los perros la ladran.
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Las
últimas patas del sátiro que quedan son las de los bancos del parque.
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El
cometa es una estrella que se ha deshecho del moño.
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Era
tímido como un perro debajo de un carro.
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