El bloguero calvo setentón

    El arte es una celebración. Un cuadro no se acaba en lo que encierra su marco, un cuadro vive antes y después de que lo miremos. El marco lo acota y nosotros debemos pasar esa frontera para hacer que su existencia siga saltando siglos y vidas, y se renueve con la mirada haciendo historia y buscando un hueco en las almas de quienes los contemplan. Cada cuadro es un cuento, una novela, un relato, que siempre nos dirá algo a los espectadores del cualquiera condición, tiempo y edad. Los cuadros tienen muchas vidas. Un cuadro esconde una historia real, o una curiosidad, o ambas cosas a la vez, que normalmente no leemos en las cartelas que los museos instalan a lado de la obra. Pero también esconde una ficción que es la que cada espectador imagina cuando se pone delante y lo mira atento, olvidándose por un instante de todo y de todos. Rara vez tiene que ver con lo real, pero se suele construir un relato novelesco sobre las vicisitudes y avatares que podrían haber sufrido los hombre

  Lo que está ocurriendo en Madrid, es digno de cuento del mejor humor del género del disparate. Para intentar solucionar la masiva epidemia de COVID-19, la autoridades gubernamentales, autonómicas y municipales están batiendo récords de dislates sin fin, con un carrusel espectacular de una series de medidas y contramedidas, que han conseguido hacer bueno aquel verso del gran Machado (Antonio), “De cada diez españoles, nueve llevan boina y uno piensa”. La gente ante esa forma confusional de afrontar la situación, a llegado o está llegando a la idea de que lo mejor es hacer caso omiso de todo y seguir como hasta ahora, con las modificaciones que la evolución lógica de los acontecimientos imponga. Una de las medidas estrella, ha sido la imposición de un toque de queda, o sea confinar a la gente en sus domicilios a partir de las diez de la noche, desde las once ahora (hemos mejorado), hasta las siete de la mañana del día siguiente. Y por consecuencia no permitir ningún tipo de circulac

  Viajar es una actividad variopinta mediante la cual, el ser humano se pone en contacto con sus semejantes en todos los aspectos, para conocer cómo viven. Pero esto no siempre es posible esto y más ahora, por los problemas de desplazamiento de todos conocidos. Cuando nos entra la “morriña viajera”, la mejor manera de aliviarla es comiendo comida foránea en algún local de la misma nacionalidad. Eso me ocurrió a mí el pasado domingo, tenía el recuerdo gastronómico “italiano” exacerbado. Debía perentoriamente almorzar algo de la riquísima cocina transalpina y me puse manos a la obra, tratando de encontrar un restaurante o trattoria donde pudiera cumplir mis deseos. El número de establecimientos gastronómicos italianos en Madrid es casi infinito, no a si su calidad que varia ostensiblemente de unos a otros, tuve suerte, encontré cerca de mi domicilio una sencilla trattoria con una muy amplia terraza, sita en la calle de Trafalgar muy cerca de la céntrica y transitada Glorieta de Bilba

  El pasado sábado, alrededor de las 21,30, me sorprendió encontrarme por la calle, auténticas multitudes de gentes variopintas que abandonaban la almendra central de Madrid hacia las periferias con cara de que lo hacían forzadas por las circunstancias y no por el propio deseo, que les había lanzado a la calle, cumpliendo un rito semanal a la diversión y el desenfreno, hasta altas horas de la madrugada. ¿Qué fuerza superior, les devolvía a sus lugares habituales de residencia? A tener en cuenta la estupefacción y la sorpresa de las distintas familias cuando vieron llegar a horas normales, no habituales a sus familiares afectados de la famosa fiebre del sábado noche, sin dar   tiempo a pensar si ese adelanto horario en el llegar fuese causa de accidente o conflicto producido por la ingestión masiva de alcohol y otros productos euforizantes, de consumo casi obligado en vísperas de fiesta o fines de semana, o por intervención de las distintas fuerza de seguridad del Estado y Protección